Raios de Sol em Dias Frios

Inconnue, elle etait ma forme preferee,
Celle qui m’enlevait le souci d’etre un homme,
Et je la vois et je la perds et je subis
Ma douleur, comme un peu de soleil dans l’eau froide.

É desta quadra de Paul Eluard, na primeira página de um livro da Françoise Sagan, daqueles livros que devorámos no tempo em que tínhamos tempo e tardes infinitas, daqueles que nos deixam sede de outros tempos, outras roupagens para as nossas angústias, que me lembro em dias frios de inverno regados a sol.

Há a luz de Lisboa, paixão que me embala em caminhadas rotineiras que me deixam as bochechas rosadas do frio. A luz de Lisboa nestes dias de Inverno tem o toque de uma carícia divina, um calor que nem se sente mas se adivinha – chega a ser falsa de tão sedutora, esta luz tão branca e impura.

Há o rio que espreita insuspeito em muitas esquinas, em reflexos que se adivinham em fachadas decadentes. Em dias assim, a visão não tem limites e Lisboa parece uma ilha com água que espreita a cada colina, fingindo o mar que sabemos lá longe mas que salga as margens desta cidade.

Há um travo a maresia no vento calmo que me afasta a franja dos olhos, que traz gaivotas perdidas que cantam e se misturam com pombos e nos deixam sonhar com tempestades em mar alto.

Há o eco infinito dos passos na calçada polida, arma branca para transeuntes incautos, inimiga mortal em dias de chuva e que ao sol jaz semi-adormecida.

Há esta certeza de ser, esta consciência de estar que me acompanha por Lisboa. E a memória desta dor, que à primeira leitura nem existia e que hoje é feita de uns dias de Fevereiro assim, cheios de sol e luz, que anunciaram a maior das tempestades.

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